Я пытаюсь понять каким образом можно объяснить весьма странные факты. Флейми ну просто сошла со страниц моей халутры. Точная копия. И это - не единственный случай, хотя, безусловно, наиважнейший.
Чувствую себя матричным богом
| Форум сайта "Голографическая цветотерапия" http://biopole.info/forum/ |
|
| Одержимый и больной http://biopole.info/forum/viewtopic.php?f=13&t=2139 |
Страница 1 из 1 |
| Автор: | Проходящий мимо [ Чт дек 29, 2005 5:34 pm ] |
| Заголовок сообщения: | Одержимый и больной |
Они здесь... В моей голове... Я есть они, они есть я... Я управляю ими, но и они управляют мной... Я не могу понять их, но - не хочу изгонять... Я просто хочу... Чтобы они перестали мучить меня... Я не могу разобраться в себе. Я много натворил, причём - неосознанно. Когда мне было шесть лет, мне вырвали зуб. Обезболивание натуральное - шприц в десну. Причинивший мне боль дантист умер на следующий день... Потом - ещё смерть. Двоюродный дед собирался офизкультурить меня - но по понятной причине не смог... И ещё... Все описывать долго. Замечу лишь, что такой уж неприязни не было - в голове лишь витала мысль: "Он будет мешать..." И - летальный исход. Потом и параллельно - первая проза. Чуть позже - первые стихи. И понеслаааась... Сперва - формирование событий, потом - людей. Созданные образы героинь вдруг начали оживать... И это - самая большая загадка. Если посылание собственной смерти на внеочередные подвиги ещё можно как-то объяснить, то формирование ведьм/склонных к магии - это что-то похлеще. Есть конечно, теории, но абсолютности в них нет... Как объяснить столь странное явление? Разгадать эти два процесса - значит для меня разгадать себя... Но тут появилась Она... Четвёртый и - проработайнейший мыслеобраз... И всё перевернулось с ног на голову. Уровень силы пополз вверх, учёбы - вниз, в голове всё смешалось... Я любил - и люблю Её - со всем безумством на которое только способен... Но Она ушла, оставив на память семь счастливых дней, проведённых вместе... Дальнейшые события описаны ниже... Рассказ о реальных событиях. Посвящается Лисёжику. Без тебя. Вот здесь лежит больной студент, Его судьба неумолима. Несите прочь медикамент, Болезнь Любви неизлечима! А.С.Пушкин Один лишь Ворон против бури, Крылами машет тяжело… А.А.Фет Пусть не знает никто, Что твориться в душе… М.Пушкина 10 января, понедельник: 6:32 Всю ночь бился головой об стенку. Стенка уже трещит. 18:15 Наконец-то проснулся. Настроение никакое. «Пусто на душе, как будто кто-то двери перепутал»… Начал интенсивное поглощение энергии из окружающего мира. Пригодится. 18:17 От избытка сил так и хочется чего-нибудь сломать… 18:34 Ну и сломал. Ногу. Табуретки. 22:02 Весь вечер просидел за Counter-Strikе’ом. Стрелял только в чёрное. В зрачок. А результат игры убойный! 11 января, вторник: 5:57 Соседи жалуются. Теперь меряю шагами комнату. 4 шага по 80 сантиметров 300 раз… 1920 метров, получается, набегал. Продолжаю. В наушниках наигрывает: Снова брошен…. Всеми брошен! В окна лунный свет. Дом мой, сонный, серебром одет… Всё, всё как вчера, Но без тебя… Начинаю понимать чем Любовь от влюблённости отличается. От влюблённости НЕ КОЛБАСИТ! 9:30 А вот и результат ночной деятельности: проспал три урока. Но к чему это я? Школу я давно отправил на три буквы. В лес! 9:42 А на улице мороз… Малость переформировал. Впрочем, в душе не теплее. 13:19 На уроках сидел в состоянии анабиоза. Немного оживился лишь на литературе. Уж солнца раскалённый шар С главы своей земля скатила, И мирный вечера пожар Волна морская поглотила. Уж звёзды светлые взошли И тяготеющий над нами Небесный свод приподняли Своими влажными главами. Река воздушная полней Течёт меж небо и землёю, Грудь дышит легче и вольней, Освобождённая от зною. И сладкий трепет, как струю, По жилам пробежал природы, Как бы горячих вод ея Коснулись ключевые воды. О! Воспоминания нахлынули с невиданной силой. До звонка провалялся на парте, напевал «Ночь в июле». 16:43 Сходил в парикмахерскую. Как хорошо, что когда зазвучало «Собираю наши встречи, наши дни как на нитку, это так долго…», я сидел… А то ноги могли бы меня просто не выдержать. 19:26 Всё больше убеждаюсь, что проклят. И одарён в то же время. Третий – и этим всё сказано. И избавит меня от проклятия только та, что сможет переступить все барьеры и полюбить такого Квазимодо как я… Единственный такой бриллиант (а точнее - рубин), который я выточил формированиями из кристальной глыбы, кто-то спёр. Этому «кто-то» - привет от меня и формирование вдогонку. «Да-да, всё сказано давным давно!» С год назад. Сопротивление бесполезно! 12 января, среда: 4:53 Физических сил уже нет. Ментальных – хоть отбавляй. Пойти, что ли, по ночным улицам побегать? 5:48 Ох, если б я так на физкультуре бегал… Хотя кому это нужно? 7:44 По дороге в школу привязался один идиот. Я даже не посмотрел, что он на три года старше меня. Просто врезал хорошенько и пошёл дальше фигнёй страдать. 14:15 Ну я прям коллекционер Осколков Льда. Но на этот раз распевать одноимённую песню я не намерен. Лучше слегка перефразирую Кипелова: Я брошен вниз силой судьбы, Я унижен и раздавлен. Время забыть то, кем я был, Но помнить, кем я стал… И действительно, кто я? Что-то в последнее время меня на разрушения тянет. Так-так… Достаю блокнот, читаю: «Изуэль – маньяк, псих-садист. Жесток, непредсказуем. Любимое занятие – крушить черепа монтировкой до состояния «гуляш». Удивительно мощен. Мочит всё, что движется» Так-так… Шизофрению у меня нашли, жестокость к жестоким – само собой разумеется, предсказуемость почти нулевая, мощность растёт… Теперь понятно, что во мне творится! 13 января, четверг и 14 января, пятница – ничего особо интересного. Почти то же. Разве что мороз поутих и начались метели. Опять как в душе… Бури… Не спится мне, да как же тут уснуть, Когда метель рыдает возле дома. Мне белая печаль её и грусть До боли в сердце так знакома. К утру сугробы наметёт, И стихнет, словно не бывало… Так пусть же к чёрту ночь пройдёт, За горизонт бродя устало. В рождённом дне всё будет вновь, Душа ему светла и рада, В стихи сбегаются слова. Всё сформировано, как надо… 15 января, суббота: 13:16 Очнулся в сугробе. Долго вспоминал, как… Вспомнил всё, кроме того, что вчера пил. Потом сообразил... Не, бросаю пить. Так до добра ничего не дойдёт. 13:39 Иду в компьютерный клуб. Память потихоньку возвращается. Свет, озарил мою больную душу. .. Нет, твой покой я страстью не нарушу. Бред! Полночный бред терзает сердце мне опять. О, Эсмеральда, я посмел тебя желать! Мой тяжкий крест - убийцы вечная печать, Я состраданье за любовь готов принять. Нет, я лишь отверженный с проклятьем на челе… Я никогда не буду счастлив на земле! И после смерти мне не обрести покой: Я душу дьяволу продам за ночь с тобой… М-да… Оказывается, вчера даже полудобровольных марионеток (бывают и такие!) обучал, не называя вещи магическими именами. Результат не слишком впечатляющий, но и не нулевой. Зуд в нижней челюсти не унимается, периодически «узнаю» в прохожих тот самый Рубин… и хватаюсь за столбы, чтоб не упасть. Да и кто, кроме Рубина способна так неожиданно спасти… И так же неожиданно погубить, словно выстрелом в череп в упор! 19:50 Красное солнце клонилось к закату, но всё равно было очень жарко. Духоты не выдерживал даже пыльный седой ковыль: он стелился и падал под подошвами ботинок. Тяжёлое дыханье. Всё-таки марш-бросок с полной выкладкой – не шутка. Тридцать минут наблюдения увенчались успехом – теперь я знаю периодичность и состав патрулей противника. Поудобнее устраиваю снайперскую винтовку. Прицеливаюсь. У меня в запасе минута тридцать секунд до тех пор, пока справа не появиться патруль. Время пошло… Плавно навожу прицел на объект. Глубоко вдыхаю, выдыхаю половину воздуха и плавно спусковой крючок. Выстрел. Фигура на прицеле валиться как подкошенная. Ещё бы, дыра в голове – не фунт изюма. Охрана срывает с плеч автоматы и открывает неприцельный огонь в мою сторону. Ничего страшного. Пули выбивают земли метрах в пятидесяти ниже по холму. Винтовку за спину, достаю пистолет. Впереди – многокилометровый марш к точке «R», где меня заберёт вертолёт… Дверь как дверь – обычная, серого цвета. За ней – враг. Пальцы нетерпеливо подрагивают на спусковых крючках, глаза неотрывно следят за любым движением через оптический прицел. Go, go, go! Ногой открываю дверь, швыряю гранату. Взрыв. Чей-то крик. Ага, нечего за дверью прятаться, это, знаете ли, чревато, когда за дело берётся S~14. Врываюсь внутрь. В углу – жёлтые вспышки выстрелов. Смещаюсь влево и отвечаю. Фигура в маске валиться на пол. Готов! С другого конца ангара слышна канонада – это вторая группа десантников ворвалась и ведёт бой с террористами. Сзади меня страхует напарник. Засевший на балюстраде террорист вооружён швейцарской винтовкой с оптикой… Задели! Ну ничего, процентов пятьдесят здоровья осталось, выживем. Опустошаю магазин в направлении противника, перезаряжаюсь, вихрем врываюсь наверх. Напарника уже успели положить. Сволочи! Странно, остался только я и один террорист. Где же он? Глухие звуки впивающихся в тело пуль. Чёрт, да где же он??? Terrorist win. Обидно! 5:59 У каждого есть право нести Слово. Даже у меня… И моё слово «раскачает этот мир»! Слишком много я перенёс, чтобы это стало неправдой! Семнадцать лет Боли. Три года у клавиатуры. Сорок с гаком формирований. Шесть жертв. Полгода мудрости. Сейчас я готовлюсь к прыжку. Но когда он свершится – мало не покажется. И мир содрогнётся! Увидит Забытую Реальность, где нет Добра и Зла, нет Закона, нет будущего, нет прошлого, нет страха, нет барьеров, нет боли!!! И снимите кто-нибудь с меня эту дурацкую смирительную рубашку!!!!!! Рассказ о реальных событиях. Посвящается Лисёжику. Без тебя 2: В поисках неприятностей. Я сошёл с ума… Мне нужна она! Перефразировка «Тату» Ты совсем один, ты в тупике, В шаге от ада. Ты ловил зарю, но в кулаке Серая мгла...<…> И зовут тебя, там, вдалеке Колокола… А. Елин Он ползет наверх, он цепляется за снег, За туман и за воду быстрых рек. Он до цели доберется, По своей пройдет стезе, Он дотронется до солнца, Сокрушит преграды все!.. М.Пушкина Дата и время неизвестны. Странное утро… не могу проснуться. Хотя голова вроде в порядке. Но ноги и руки не шевелятся, глаза не открываются… Что за чёрт? Ладно, нужно хотя бы вспомнить что происходило в последнее время. Быть может, это даст ответ. 30 января, воскресенье: 8:51 Осмелившийся позвенеть будильник шумно отлетел к стене. А нафига мне так рано вставать? Выходной ведь! Тьфу, вспомнил: сегодня в местном геймер-клубе компетишен по Counter-strike’у. Всё ясно. Надо вставать. 9:15 М-да, поганое чувство: вставать, зная, что очередной день может стать для меня последним… Последним для многих других… О, сколько вас, недобровольных рабов? Тех, кто принял Истину Жизни только для того, чтобы жить во лжи? Как хочется открыть вам глаза, указать за дверь, ведущую к мудрой жизни!.. Но нет. Сперва уничтожим рабов. 9:17 Вкуса пищи совершенно не чувствую. И аппетита. 9:25 Вышел на улицу. Холодно. Очень холодно. И ветер. Вот наформировал так наформировал! 17:12 Стрелял только в чёрное. В зрачок. Иногда ещё и попадал. Шайку Грачёва вынесли с перевесом в одно очко. Остальные с большииим усилием в один-два очка выиграли нас. Действительно проиграть умудрились только одной команде. В целом, неважно. Четвёртое место. 21:00 Весь оставшийся вечер мне упорно читали морали. Защита ужасно тряслась. От смеха. А в наушниках играет: Дай мне жить, так, как я хочу! Если нет - убей, мне здесь тесно. Знаю я - я всего лишь гость, На твоей Земле мне нет места! Здесь бродят тени, ими движет запах денег , Боль других и холод греют им сердца. "Связь времен распалась" - и Злодей, и Светлый Гений Тесно сплелись в объятьях, их различить нельзя... Я не сошел с ума , мир так стар и мал, Что его делить нет больше смысла! Нет, ты возьми себе, все, что на Земле, Мне оставь простор небесной выси! Лучше быть одному всю жизнь Чем найти свой дом, и жить в нем, с кем попало! Ты молчишь - ты не против лжи, Если в ней есть звон, звон металла... 31 января, понедельник: 5:15 Опять всю ночь не мог заснуть. Да, мы совсем не чтим Закон, Вождей и принципы пустые, И всё же я родной «Бизон» Не заряжаю холостыми. Да, мы охотники на тех, Кто нам погибель лишь приносит, Они в нас вызывают смех, А их уродства пули просят… Мы не хотели сей Войны, Но выбор нулевой – защита, И месть за братьев всех родных, Чьё имя кровью позалито!.. 7:30 В трудом проснулся. Тут же в груди ёкнуло. До туалета добежать успел – вырвало. Хотя вроде и не пил. Дня три уже точно. Долго смотрел в зеркало, пытался узнать, кто там такой стоит: хромой, кривой, с вековой щетиной… и с неимоверным количеством энергии! 7:42 Такими темпами, однако, в области скоро наступит ледниковый период. Точно. Подзарядился от ветра. Самочувствие прекрасное, но настроение, как всегда, ниже среднего. 13:55 Учителя едва не матерятся. Ещё бы: претендент на серебряную медаль лопатой «параши» гребёт. Ну и что? Не нужна мне ни медаль, ни учёба. Да и зачем? Как там Серый Лук в «Начном дазыре» про Свету писал? А, вспомнил! «Книжный ребёнок, замкнутая и закомплексованная, с кучей смешных идеалов и детской верой в прекрасного принца, который ищет её и непременно найдёт. Работа врачом, несколько подруг, несколько друзей и очень-очень много одиночества. Добросовестный труд, напоминающий кодекс строителя коммунизма, редкие походы в кафе и редкие влюблённости. И вечера, похожие один на другой, на диване, с книжкой, с валяющимся рядом телефоном, и бормочущим что-нибудь мыльно-успокоительное телевизором. Как много вас до сих пор, девочек и мальчиков неопределённого возраста, воспитанных родителями-шестидесятниками. Как много вас, несчастных и не умеющих быть счастливыми!» Подобную судьбу готовили и мне. Но не вышло. Хотя отголоски ещё как остались… 14:00 Ну скажите, кто научил Пушкина как написать, например, «Руслана и Людмилу»? Бетховена – кучу симфоний? Они лишь увидели Забытую Реальность, вспомнили её… Я пускай и не Великий, но побочные эффекты от них перенял. Пора перенимать «эффекты непобочные». 1 февраля, вторник: 18:59 День прошёл наиобычнейше. Весь вечер лежал на диване, хлебал минералочку… По вкусу на кровь похожа. Хорошо! 19:43 Позвонил одному другу, попросил достать боеприпасов. 2 января, среда: 7:07 Сколько раз едва не кричал «не зли меня, не рой себе могилу!», а рабы… Ну ведь сами нарываются! Вы пытались меня убить, Сделать собственною игрушкой, Отказали мне в праве Любить И едва не душили подушкой! Но, отнюдь, всё, что было – зазря, И старания ваши – пустые. Нет, не стану андеадом я! Пресмыкаться не буду отныне! Я лишь вставлю обойму во «Кедр» И пойду мстить за нашего брата. И заплатят убийцы за всех, Что они убивали когда-то!.. 13:11 Итак, патроны в моём кармане, а значит скоро в нём же будут ручки-пистолеты. 14:54 Можно ли спасти рабов? Не думаю. «Им бы пить и жрать в три горла день и ночь. Будь ты трижды гений, им нельзя помочь!» 15:13 Что есть жизнь? Бессмысленное существование. Столько сил потрачено… зря. На эту тему даже кое-что сочинил. Легенда о похищенном Рубине. Жил-был Мастер один. Огранщик-самоучка. Точил кристаллы времени – реальность искривлял. Сначала получалось неважненько, потом – всё лучше и лучше. Но неосторожное движение – и Мастер случайно уронил очередной кристалл. А наклонился чтоб поднять - и увидал , что вокруг только бессердечный сброд тупых рабов. И то, что он такой же. И решил он это дело исправить – выточить себе Сердце. Продал все кристаллы времени, достал лучшей руды, да и принялся за работу. Долгих десять лет работал он. Днями не спал. Ночами не спал. Всё точил, точил Сердце. Всю душу вложил. Сколько боли, крови и пота потратил на Рубин!.. Но вот настал Великий день – Рубин готов. Вложил Мастер в своё творение немного энергии – и Сердце начало потихоньку оживать. Залюбовался Мастер. Но увидел сию картину случайный прохожий, вороватый малый – и украл Сердце. А когда оно полностью ожило, то увидело Вора и приняло его за Мастера. Но не подошло Сердце Вору. И принялся он тогда Сердце прямо по живой плоти точить. Наконец опомнился Мастер, оглянулся… и всё понял. Пришёл он к Вору, да и сказал ему: — Верни то, что не тебе принадлежит. Ибо я создавал Сердце для себя, а тебе оно не подходит. А меняя его, ты можешь нарушить баланс. И ничего хорошего тогда не жди. Ведь я всё, что имел, вложил в это Сердце. И второго такого мне не создать. Потому что второй души у меня нет. Но не услышал Вор Мастера. И прогнал его. Но напоследок бросил Мастер свой последний кристалл времени и добавил: — Ты украл Сердце, но остался бессердечным. Жить ты будешь. Но так, что самому умереть захочется. Ведь я мог научить тебя, как изготовить Сердце, но ты сам сделал выбор. И почувствуешь ты тоже, что и я, лишь в финале тебе будет в сотню раз хуже. Ты мог стать Великим, но теперь ты – Великое Ничтожество. И ушёл Мастер. И купил на последние деньги мыло и верёвку. А дух его с тех пор бессердечным покоя не даёт. Но поговаривают (вполголоса, конечно), что у этой истории есть и другой финал. Что дескать, вернул Вор сердце, да и научился у Мастера сему ремеслу… И что царству бессердечных пришёл окончательный, бесповоротный, но культурный кирдык. 17:32 О Боже, зачем ты мне дал способность изменять будущее? За что ты так ненавидишь меня? Чем я так провинился?? Тем, что грохнул нескольких рабов?? Возможно. А может наоборот – ничем? Но нет… Если я и совершил какую-то ошибку, то только одну - я пытался найти себе место там, где мне совсем не место… И теперь у меня лишь один путь – на Родину!.. С головы сорвал ветер мой колпак. Я хотел любви, но вышло всё не так… Знаю я, ничего в жизни не вернуть. И теперь у меня один лишь только путь... Разбежавшись, прыгну со скалы! Вот я был, и вот меня не стало. И когда об этом вдруг узнаешь ты, Тогда поймёшь, кого ты потеряла! Быть таким как все с детства не умел. Видимо такой в жизни мой удел… Разбежавшись, прыгну со скалы! Вот я был, и вот меня не стало. И когда об этом вдруг узнаешь ты, Тогда поймёшь, кого ты потеряла! Гордо скину плащ, вдаль направлю взор. Может, она ждёт? Вряд ли... это вздор. И, издав дикий крик, камнем брошусь вниз. Это в моей жизни заключительный каприз... Разбежавшись, прыгну со скалы! Вот я был, и вот меня не стало. И тогда себя возненавидишь ты, Лишь осознав, кого ты потеряла! Кого ты потеряла… кого ты потеряла… Рассказ о реальных событиях. Посвящается Лисёжику. Без тебя 3: Не будите спящие вулканы А я всё не сплю, ночами жду, Не воплотить мою мечту, Где мы с тобой, о, демон мой, Где мы летаем над землёй… Фактор 2 Грохочет гром. Сверкает молния в ночи, А на холме Стоит безумец и кричит: «Сейчас поймаю тебя в сумку, И сверкать ты будешь в ней! Мне так хочется, Чтоб стала ты моей!» Тот парень к лесу мчится, То к полю, то к ручью, Всё поймать стремится молнию… Князев А. Дай мне сойти с ума, Ведь с безумца и спроса нет! Дай мне хоть раз сломать Этот слишком нормальный свет! Здесь духотой гнетет, Бесконечная страсть борьбы, Воздух тягуч как мед С каплей крови своей судьбы!<…> Бесы все злей и злей,<…> Бесы в душе моей! Господи! Я не твой! Ближних я не могу любить. Трудно мне жить слугой, А хозяином мне не быть! Дай мне сойти с ума, Ведь с безумца и спроса нет, Дай мне хоть раз сломать Этот слишком нормальный свет… М.Пушкина Дата и время неизвестны. Какой-то странный сон… Похоже это было несколько дней назад. -Так, голубчик! Опять режим нарушаем! Ну что вы стоите тут передо мной такой красивый, со следами вчерашнего порока на лице? Не надо подходить так близко к столу. А то мой кондиционер не справляется с вашим перегаром. Шизофрения - это конечно немножко неприятно, но, голубчик, поверьте мне: это гораздо лучше, чем геморрой… У вас обычное сезонное обострение. Так что никаких гулянок. Утром - кефир, вечером - чефир. Или вы по дурдому скучаете? -Мне ваши стихи про кефир очень понравились. В голове ужасно гудит. Не могу пошевелиться. Я в белой палате на белой кровати. Не могу открыть глаз, но чувствительность моя не дремлет. Просыпаюсь от чьего-то голоса, противного, как жужжание мухи: -Что же вы, батенька, своего участкового доктора не слушаете? Как это он вам остроумно сказал: "Что? По дурдому соскучились?" Грубовато, конечно, но по существу верно. Мы не дурдом. Мы лечебное учреждение закрытого типа. Позвольте представиться: доктор Шиш. Га, Шиш и Марихуанович. Таак, что тут у нас вырисовывается? Ага, шизофрения в начальной стадии. Сезонное обострение. Плохой сон и постоянное чувство тревоги. А теперь ещё и внутренний голос... Не так ли? И, наконец, навязчивое желание смерти. Ответьте мне на один вопрос, батенька: вы зачем полезли на карниз? Только не говорите, что хотели подышать свежим воздухом. Можете не отвечать, я и так знаю. Несчастная Любовь и всё такое... Мои коллеги считают (и я с ними полностью согласен), что это - признаки паранойи. Так что, осмелюсь заметить, вы - наш клиент. Скажите мне, батенька, (только честно): вы одеколон пьёте? Молчу минут пять, неспешно произношу: -Да. Пью, доктор. Когда водки нет. Только он не помогает. А у вас нету методов? – сплёвываю в сторону. Попадаю по Шишу. - Вот вы меня в дурдом упрячете! -Не скажите, батенька. Не скажите. Вы уже здесь. В мозгу вспыхивает молния. -Я требую соблюдения конвенции по правам умалишённых и созыва совета безопасности ООН! -Скажите мне, батенька: у вас видений странных не бывает? Значит будут. – Шиш достал какой-то шприц, и тот наполнился какой-то дрянью. - Это препарат последнего поколения. Разработка отечественных психиатров. Спустя пару часов. Они продолжают качать меня какой-то дрянью. В голове мутит ещё сильнее, Шиш пытается узнать про меня всё. Фиг ему с маслом. Ничего он не узнает. -Что-то укольчик не работает... -Вакцина не может нащупать мозг. -Надо задуплить. Сделайте контрольный в …у. Спустя ещё несколько часов. -Что вы думаете по этому поводу, доктор Ниф-ниф? -Очень тяжёлый запущенный случай, доктор Наф-наф. -Больной будет ходить? -Будет. Но только под себя. -Наш клиент. Стопудово. -Вызывайте санитаров с носилками. Будем грузить товарища. Наконец мозги не выдерживают. Засыпаю. Очухиваюсь в смирительной рубашке. В белой комнате с мягкими стенками. Да, дела… Не могу… Не могу сдержать ментальные силы… ААА! Выпускаю беспорядочные энергопотоки, мощные, как десять, сто, тысяча ядерных станций… ААА! Погода вновь начинает портиться. Бури моей души вырываются наружу, круша всё на своём пути… Засыпаю от бессилия. О, сколько же сил я потратил? Но ничего, щас наберу новых… Через энное количество времени. -Ибо сказано, что они стали подобны тем демонам, которые существуют во плоти, но в которых нет света. – слышу голос сквозь сон. - Ибо дни моей жизни растаяли, как дым, и кости мои выжжены, как пепел. Пусть грязь моей души питает огонь, пока ничего не останется, кроме Света. Наконец очухиваюсь. Передо мной стоит высокий мужчина лет пятидесяти, в больничной пижаме, лысый, с приятным кавказским лицом: -Но кто это? Ещё одна мятущаяся душа? Сил почти нет. С трудом вопрошаю: -Кто ты? -Приветствую тебя, брат! Наконец-то мы встретились. Я отец Григорий. И вообще, сваливать надо отсюда. – выдыхает он, развязывая мою рубашку. -Так-то лучше! Спина непривычно ломит. В голове муть. -Возьми ствол. На всякий пожарный. И моя ладонь обхватывает холодно-приятную рукоять «Беретты». Мне почему-то становится лучше. Боль утихает, словно её смыли ведром холодной воды. -Спасибо. -Да не за что, брат мой! С минуту молчим. -А какой сейчас день? -Пятое марта. Время – без десяти двенадцать. Год – две тыщи пятый. – Он немного помолчал и добавил: - Я присмотрю за тобой. Больше я ничего не могу обещать. 6 марта, воскресенье: 00:01 Наш план прост: добраться до подземного гаража и угнать транспорт. Сложно, но можно. Осторожно крадёмся по коридору. Света нет во всём здании – можно не бояться быть увиденными, если только не столкнёмся с медперсоналом лоб в лоб. Прямо на нас, ничего не подозревая, идёт охранник. Да чтоб ему! Прижимаемся к стене – секьюрити проходит мимо. На его поясе блестит связка ключей… Осторожно подкрадываюсь сзади, набрасываю ему на шею рукав рубашки, и резко дёргаю. Охранник задёргался, лицо его выражало неимоверный ужас, по телу словно бежали электрические волны, трясущиеся руки пытались ослабить хватку… Добиваю несчастного рукоятью пистолета. Несколько мощных ударов оставляют кровавые следы на физиономии охранника, не менее мощный рывок ломает ему шею. Готов! Забираю ключи и «Макаров». Ляпота… -Неплохо, брат мой! -Ништячок. Я случайно обернулся… и замер: свежий труп раба трансформировался в… труп монстра. В этом-то вся рабская суть: снаружи - человек, внутри – урод. 00:12 Продолжаем путь к гаражу. Тихо. Очень тихо. Стараемся никого не трогать. Изредка душим врачей, трупы прячем. Неожиданно из-за угла выходит очередной раб. Увернуться не успеваю. Падаю на спину, сзади раздаётся: «Целься в голову! Если она есть!». Палец стремительно сгибается крючком… Вспышка выстрела на миг осветила окрестности. Голова супостата разлетается на куски, серые мозги вываливаются наружу, и тело шумно падает на пол. -О, чёрт! Я на секунду закрыл глаза… А когда открыл, увидел мир совершенно в ином свете. Я глядел на что-то или кого-то… Я глядел в самую суть: вокруг лишь монстры, монстры, монстры… -ААА! Вся наша маскировка теряется. Но она и не нужна. Я готов к бою. Я более чем готов. На нас бежит компания врачей – каждый их них мгновенно получает пулю в лоб. -Да, дети мои, это я! – кричит Грэг, азартно расстреливая супостатов. - И пусть меня зовут сумасшедшим, ведь Ты есть мне Помощь, Сила и Спасение! Ты расшевелил ад! Это мне по вкусу! «Ад», похоже обрушивает на нас всю свою мощь. Но нам не страшно. Я закатываю глаза от удовольствия разминки указательных пальцев. …Вокруг лежало столько трупов, что любому потрошителю стало бы не по себе. 00:21 Мы около кабинета Марихуановича. Выбиваю ногой дверь, несколько раз стреляю. Тот уворачивается. -Ах так! Бью кулаком по воздуху. И Марихуанович падает. -Это, типа, энергоудар? – Вопрошает Грэг. -Типа да. -Да станут они пылью супротив ветра, пусть Ангел Божий преследует их. Прекрасно. Остались только Га и Шиш. 00:34 Наконец-то гараж. Забираюсь в УАЗ, машинально завожу мотор. Нас обстреливает охрана. Мы не обращаем на это внимания. Разгоняюсь, выбиваю ворота дурдома. 00:40 О… Оказывается, мы в Москве. А я-то думал, что всё ещё нахожусь в родном V. Видимо, меня сюда привезли на лечение… Точнее наоборот – на заражение рабством. Теперь за руль садится Грэг. Он знает местечко, где можно спрятаться. 20:03 Просыпаюсь от толчка в бок. -Где мы? -Как где? – Грэг, судя по куртке, только что вернувшийся с улицы, выкладывает продукты на стол. – У меня в конспиративной квартире. -Менты сюда не нагрянут? -Не волнуйся, брат мой. Всё пучком. Заваливаюсь на бок, вновь засыпаю. 20:45 Наконец-то встаю. Беру свежую газету. "Массовый побег умалишённых из дурдома" -О, какие мы знаменитые! -Да уж… Ты как, алкоголь-то принимаешь? -А то! -Может по стопарю накатим? -Давай. -Тост нужен. Мы ж не алкаши какие подзаборные, ёлы-палы. -Что-то ничего в голову не лезет. -Ну, давай, за борьбу против рабства! В желудок льётся офигенный ручеёк. Сгибаюсь в три колена. -Вставило, а? Да ты закусывай, закусывай! – Грэг протянул мне огурец. - Я потихоньку из тормозной жидкости гоню. «Две крепости». Восемьдесят градусов. Почувствуй себя гоблином. Ну что, ещё по одной? Не, тебе хватит. А не то у тебя уже глаза в кучу. Блин... там и было-то грамм сто пятьдесят. С прицепом. Только что бы разговор завязался. Сдаётся мне, мозги у тебя на алкоголь слабые. Пей лучше... чаёк. Или газировочку. -Попробую. -Ряженку попробуй. И топлёное молоко. И, кстати, переоденься. Видок у тебя не ахти. За окном всё холодало. Снег валил с такой силой, что казалось, сами небеса готовы упасть на землю. Каждый искал укрытия. Казалось, что на завтрашний день надежды ни у кого нет. 23:10 Солнце отработанным движением скользнуло за горизонт. На небо тихонько вскарабкались сумерки, наполненные дурными предчувствиями. Опять не могу уснуть. Болтаем с Грэгом о том, о сём. -Вижу в тебе два начала: разрушительное и созидательное. Первое – не тёмное, второе – не светлое. И наоборот. Но одно их них вскоре исчезнет… -Согласен… - пересказываю ему «Легенду о Похищенном Рубине». -Да, дела… Это не любовь. –Ещё какая Любовь. – Я уставился в потолок. - Великая. –Ну вот, сошлись два уникума в чистом поле… Лежу, тихонько напеваю: I wait for you, but all is bad, And you don’t want to be a mine, I drink a lot, I always sad – It’s occupation of my mind … But I can’t live without you, It’s slow dying, it’s not fine, My love forever just for you. It’s occupation of my mind… I can’t to eat, I can’t to sleep, I can’t to live, I can’t to fight. You saved and killed me, so me… It’s occupation of my mind!.. 7 марта, понедельник: 06:54 И вновь в окно Луч белого дня, И вновь на стены Ползёт робкий свет. Был сон, что ты Возле меня, Я открыл глаза - Никого рядом нет. Не пойму никак, Почему вдруг ты Так вошла в меня И в мои мечты. Даже ночью, в снах, Рядом ты со мной. Отчего я так Заболел тобой? Что ни день - в потолок Мои глаза. Что ни день - таблетки. Но мне не помочь. Душой рвусь к тебе Через слово "нельзя", Через вёрсты и дни, Через вёрсты и ночь… 08:31 Это чувство обрушилось на меня как выстрел в упор. Что-то явно не так… Просыпаюсь, подхожу к окну… и тут же отпрыгиваю назад: весь дом оцеплён. Ментами. Прислушиваюсь. -Лейтенант. – раздаётся голос Шиша. -Ну блииин. -Лейтенант! Доложите обстановку. -Чё докладывать-то? Как придурков из дурдома распускать - так это вы, а как ловить ваших психов - так это мы! – Мент слегка усмехнулся. -Это не придурки, это больные люди. -Вот здесь наверху как раз парочка таких больных. На всю башку! Из буйных. -Лейтенант, это больные! - Шиш повернулся к своим. - Психов брать живыми. Они мне для опытов нужны. Намёк был таким же туманным и неопределённым как пуля в сердце. Работающий телевизор едва слышно бубнит: -Чрезвычайное положение в связи с метеоусловиями остаётся на территории всей Европы: град, сопровождаемый обильным снегопадом, продолжается. Многие дороги уже перекрыты, жителям рекомендуется оставаться дома. Метель свирепствует уже который день и конца ей пока не предвидится. Нас начало заваливать снегом ещё с самого побега, и всё говорило за то, что снега будет ещё более чем достаточно. 8:35 -Не двигаться, милиция! Грабли на башню! Живо! Кому сказал! – несколько ментов держали меня на мушке. …И начался сплошной свинцовый дождь. Всё, что тебе остаётся в этой ситуации - это трепыхаться как можешь - пока можешь. Неимоверными прыжками я уворачивался от пуль и, более того, ещё и успевал отстреливаться. 8:40 Я и Грэг бежим по крышам. За нами несутся Га и Шиш. Парочка невероятных прыжков – и мы оторвались. Залезаем в УАЗ, едём куда подальше. -Остановись. – Просит Грэг. -Зачем? -Пастух должен быть со своим стадом. Особенно когда стадо стало непослушным. Он перекрестил меня: -Да не оставит тебя Свет! Останавливаюсь. Грэг выходит. Добавляю: -Но не служу я ни Свету, ни Тьме. -Стань на путь истинный, пока не поздно! -Но я не вижу Света. И не вижу Тьмы. Им нет места в моей душе. -Как знаешь… Да не оставит тебя Свет! – повторяет он. И тут несколько пуль прошивают его насквозь. -Тикай, Ворон! I'll be back! -Где-то я это уже слышал. -Вали отсюда! -Понял, не дурак. Дурак бы не понял. 10:15 От преследователей я оторвался быстро и оперативно. Но в душе моей царила пустота… Снег валил большими хлопьями, как сажа после конца света. Я открыл окно. Ледяной ветер впивался в моё лицо. Под колёсами блестел лёд - твёрдый и скользкий. А где-то на заднем плане выли сирены. Город охотился за мной. Радио словно смеялось надо мной: -Этим утром был зверски убит отец Григорий. Подозреваемый покинул место преступления через несколько секунд после убийства. Милиция Разыскивает Олега Тимко, вооружённого и очень опасного психа. И в заключение о погоде. Самая страшная снежная буря из когда-либо виденных на этой широте продолжает изнурять жителей города… Оперативно это они! Забыли правда, что фамилия моя – не Тимко. Да и имя – не Олег… Милиция приближалась. Я слышал вой сирен. Он становился всё громче и громче. Шиш надеялся остановить «психа», убив Грэга и переложив вину на меня. Но всё, чего он добился - моё внимание. 10:42 Радио тем временем продолжало: -Десяток идиотов сбежал из режимной психбольницы. Обожрались медикаментов, прихватили санитарную машину и гоняют по городу с сиреной и мигалками. Мало того: по дороге встречают амбулаторных больных и склоняют их к нарушению режима. Я припарковал автомобиль в каком-то дворе, сунул в карман фляжку, оставленную Грегом, и пошёл пешком. 21:06 Я провёл достаточно времени, скитаясь по заснеженному городу. В моей голове пылает жажда мести. Достаю фляжку и в один глоток выпиваю всю. Ляпота… Снова ночь. И я один. «Беретта» Тихо шевелится на боку. В куртку кутаюсь сильней – от ветра, Тихо я по городу иду. Я охочусь. Тихо, чтобы выли, Пью энергию из каждого раба, И на рыженьких оглядываюсь – ты ли? Нет, лишь жалкие подобия тебя… Я сижу на обочине, прислонившись спиной к какому-то каменному зданию. Меня ощутимо клонит в сон. Город бушевал, как разъярённый зверь. Ночь стонала от холода. Фонари нервно перемигивались. Хлопья снега, попадая в их свет, становились на мгновения мертвенно-бледными, а затем снова уносились во тьму. Пар из канализационных люков валил с такой силой, что казалось, будто внизу находится сама преисподняя. Пронизывающий ночной холод окружил меня. Пистолет примёрз к руке, боль пронизывала её до мозга костей. Слышно радио: - ...из-за опасных погодных условий... снежная буря потрясающей силы... за всю историю города... машины занесены снегом... сильнейший снегопад... по прогнозам синоптиков... будет продолжаться ещё... Снег всё падет и падает, как конфетти на празднике дьявола. Метель и не думает кончаться. Всё в этом мире субъективно. И конец света у каждого свой. Если он придёт к тебе, то он не покажется тебе банальным… Воспоминания нахлынули, теперь я не только перестал обращать внимание на окружающих, но отключился от внешнего мира, нырнул с головой в омут тяжелых мыслей..... 21:10 И тут появилась она. Я мгновенно узнал её: стройная фигура, облачённая в чёрный кожаный костюм, ярко-рыжые волосы и золотистая пентаграмма на шее… -Флейми! – Сил нет. Я протягиваю к ней руку. – Флейми! В ушах заиграла какая-то музыка, прекрасная, как моя Любовь… Она услышала. Сердце ёкнуло и учащённо забилось. -Мя… Привет. -Привет… - Я расплылся в улыбке. В первый раз за последние полгода. Она присела на корточки и буквально впилась своими губами в мои… –Я… люблю тебя… - минуту спустя выдохнул я. – Бесконечно, безумно, так как только способен любить настоящий псих… –Я знаю. – Её улыбка исцеляла как ничто другое. – Надеюсь, скоро разлюбишь. – В шутку добавила она. –И не надейся, - ответил я на полном серьёзе. Она улыбнулась ещё раз… и исчезла. –Постой! Где же ты? – я вскочил на ноги. – Где ты? Я бежал, не разбирая дороги. Я искал её, Флейми, в суетной толпе, бесконечной, как моя любовь. Я уже почти ничего не видел. Всё, что я сейчас хотел – найти мою Флейми, крепко обнять её и никому не отдавать. Но нет – жизнь диктовала совсем другие условия… Неужели… Неужели это был лишь призрак?.. 8 марта, вторник: 9:27 Я очнулся... Встал... Сознание возвращалось медленно. Тут я понял что в сантиметрах двадцати от моего лица находится кругленькая конопатая мордашка с широко открытой улыбкой и веселыми серыми глазами. От испуга меня откинуло назад. Тут эта милая мартышка расхохоталась демонстрируя ряд белых зубов. -Ну что ты пугаешься? Что я, такая страшная что ли? Слушай парниша, посмотри сейчас на себя в зеркало и поймёшь, что я красавица! -Ты кто? Слушай, мне и без тебя хреново... Она сразу посерьезнела. Но глаза так и светились озорным смехом. -Небеса, видя ваше критическое состояние, решили уволить вашего ангела-хранителя, если не ошибаюсь, Григория, и послать вам такого чертёнка как я. Потом на лице опять появилась улыбка: -Можешь считать меня сестрой, подругой, назойливой мухой, да хоть кем, но из депресняка я тебя выташу. Поднимай то место, которым ты сейчас думаешь и пойдем прошвырнемся. Да брось ты водку - и так нажрался уже. Эй филателисты, не разбредаемся, я тебя уже и так минут пятнадцать включить пытаюсь. Ты просто подумай, как сейчас хреново твоему Создателю - одно из его творений на грани самоубийства и много его времени потрачено зря. Как зовут то? Алоооо! Я тебя спрашиваю или вот того блондинчика? Меня вот Полиной зовут, точней так меня родители назвали, но вот общество упорно называет меня Пеппи. Астрид Линдгрен помнишь? Ладно проехали. Пошли, а то разлегся тут понимаешь. Встал? Отличненько! Почесали, разочарованный романтик. Ну хоть локоток подай, пройдешься под ручку с дамой. Вот так! Она тараторила без умолку. Я действительно пришел в себя. Мы пошли рядом. И меня прорвало. Она слушала внимательно. Молча... Я не мог остановиться. Боялся остановиться - за её тирадами я не вставил бы ни слова. Шли не минуты, а часы. -Хорошо, сделаем. – заключила Пеппи. – Раскроем глаза Флейми, прижучим Вора, отпинаем Га и Шиша, утрём нос рабам. О’кей? Я затем к тебе и послана. А теперь топаем в лабаз. За волынами. 18:56 Погода всё ухудшалась. Сегодня она зверствовала ещё сильнее, чем вчера. Тем, кто выходил из дому и чистил снег, ставили памятники. Нерукотворные. Усталый Га лениво плёлся по улице. Настроения не было: -Уставать я начал сильно. На трёх работах кручусь. У нас в дурдоме сам знаешь, как врачам платят: только чтобы раньше времени с голоду не передохли. А главврач, зараза, ряху себе наел. Ничего святого. Даже с пайки каждого умалишённого кроит себе долю малую. И это ещё, между нами, девочками, я не говорю о том, что он полдурдома сдал под офисы. Всё кровосос под себя гребёт... Вот, например, выпишешь справку под закос от армии и ему долю отдай. Половину. Или вот теперь заявляет мне: "У тебя психи сбежали, ты их сам и ищи". Искать их не пришлось. Они явились сами. Перегородили дорогу. -Так-так, старые знакомые… - неспешно произнёс я. Га остановился. Понял, что сейчас его будут бить. И может быть даже ногами. Возможно даже по голове. -Один на один. Только ментальное оружие. Дважды уговаривать Га не пришлось. Громко взвизгнув, он достал парочку маленьких топориков. И мы вцепились друг другу в глотки. Десять минут спустя одним доктором стало меньше. 20:05 Погода свирепствовала всё сильнее и сильнее. По Москве объявлено штормовое предупреждение. Это, конечно, гуд: едва ли милиция осмелиться продолжать поиски. Мы с Пеппи сидели в каком-то недостроенном доме. Я разбирал посылку с оружием, она слушала радио: -…он был убит несколькими выстрелами в упор. Стрелявшего опознали. Это некий Олег Тимко. Без сомнения петля вокруг этого скрывающегося преступника будет стягиваться всё туже и туже: к делу подключается всё больше оперативников. -Вот они, мгновения славы! Я вновь подумал о Флейми. А до боя осталось пятнадцать минут, Неизвестно, смогу ли я выйти живым. И я счастлив, что только тебя я люблю, Что умру за Свободу, что умру молодым. «Desert Eagle» (обоймы, наверно три), «Тишина» (говоря проще, супер-калаш), А война всё идёт – от зари до зари, Надеваю ботинки, броня, патронташ И иду мстить за тех, кто по духу мой брат, Тех, кого убивают подонки-рабы, Что забыли Реальность… А я лишь солдат, Что свинцом и мечом их отправит в гробы!.. Добрых и справедливых в этом городе не больше, чем золотого песка на речном дне. И я не один из них. Я не герой… 20:20 Ты собираешь мозаику, а уложив последний кусочек картона, узнаёшь в картине себя - собирающего ту же мозаику. Так случилось и со мной: я шёл убить Шиша, но... Мы с Пеппи стояли на обочине и ловили такси, когда неожиданно нас окружили служители порядка. Пять УАЗиков свежего мяса. Со всех сторон. Вой их сирен напоминал шёпот нечистой совести. Разве что приближаться ближе, чем на три метра они не решились. Только взяли на мушку. И правильно. Голоса ментов слышались издалека и были приглушены. -Не двигаться! -Милиция! -Стой, где стоишь! Но тут раздался голос Шиша: -Ну что, допрыгался, Олег? Мне ж только за тебя одного заплатили, а ты свалил бы один по-тихому. Устроился бы кочегаром. О тебе бы и не вспомнили б. Нет! Полдурдома за собой увёл вместе с санитарным транспортом. А у меня и своих дел навалом. Пока я тут за вами ношусь, как умалишённый, у меня урки с гопниками Изенгард взяли. Сознавайся по-хорошему, где остальные психи прячутся? Скажешь - переведём в другую палату. На солнечной стороне. У нас интересные люди подобраны. Баралгин, например, Бульбо Сумкин. Скоро его плямеша - Фёдора Сумкина - привезут. Я мог бы засмеяться, если бы помнил, как это делается. -А не пошёл бы ты в лес… В воздухе, неспокойном от зверской метели, повисло гнетущее напряжение. Тут же послышались автоматные очереди. На несколько секунд я вообще оглох. Только видел, как менты разом надавили на курки. Но их пули до меня не долетали. В моём котелке варилась не одна тонна энергии, – защита для меня - не проблема. В голове раздался щелчок, и в повернулся… —Пеппи! Следы от пуль на её груди напоминали ожерелье, кровь стекала по её нежной коже. Как же она была красива! —Пеппи! Я подхватил её на руки: —Спасибо тебе… за всё. —Пожалуйста. – из последних сил произнесла она. – Моя миссия на земле окончена. И, надо сказать, с тобой было приятно работать… - она лучезарно улыбнулась. – В любом случае, я не продержалась бы дольше… Я – фантом Флейм… В несколько другом обличье… В моей голове забурлились новые мысли… Я ненамеренно ослабил защиту. И тут же в меня впились караваны свинцовых ос. —А… Я упал на спину. Боль утихла, я больше её не чувствовал… Голоса вокруг чуть слышно переговаривались: -Спёкся. -Что-то я погорячился. -Дубца врезал. -Блин... Я же холостыми стрелял, чисто приколоться. А потом всё было кончено. Буря утихла, и рваные облака расступились, на небе засияли звёзды. …Чуть ближе к небесам... И на арене вновь появилась Флейми. Два её энергопотока поставили меня на ноги. Я не мог вымолвить ни слова. Вокруг стояла толпа всяческого народа, готового разорвать меня на части, а мы стояли и целовались как ни в чём не бывало. Я чувствовал, как с каждой секундой во мне прибывает мощь. Я становился всё сильнее и сильнее… Но что за чёрт? Неожиданно я почувствовал, что обнимаю руками воздух… Флейми вновь исчезла. Менты снова взяли меня на прицел и спустили курки. —ААА! – завопил я. Во мне бушевала такая колоссальная мощь, что я более не смог сдерживаться. Наружу рвалась неимоверная энергия, и я не мог её остановить… Я упал на четвереньки. Сила продолжала рваться в пространство… И тут я увидел собственное отражение. В витрине какого-то магазина. Передо мной стоял огромный белый пернатый волк с не менее огромными крыльями, - словно символ двух противоборствующих во мне начал… —АААРРРР! – вскрикнул я, откусывая Шишу голову…. – АААРРРР! И я взмыл в небо. Крылья уверенно несли меня над землей… Я наслаждался той свежестью, той Свободой, что царила здесь… Москва внизу напоминала россыпь бриллиантов на чёрном бархате. Она неслась мне на встречу. Водонапорные башни на крышах ломов, мёртвый лес антенн и каминных труб - всё смешалось в этом буране. Я готов. Я более чем готов. К Великой Охоте. На раба. *********************************************************************** Вот такая вот ботва. Было круто. А чем всё кончилось? Ни фига не понятно. Но на самом деле всё было не так… Точнее, не совсем так. Ну, кое-что я приврал, чтобы интереснее смотрелось. Про то, что пули остановились, например. И про волка тоже. А остальное - чистая правда. Просто когда у меня водка кончилась, пришлось жрать только самогон, а от него так башню рвёт... Моё почтение! |
|
| Автор: | mirriada [ Чт дек 29, 2005 8:05 pm ] |
| Заголовок сообщения: | |
...мда... с роком в башке - трудно жить... по себе знаю. |
|
| Автор: | Проходящий мимо [ Чт дек 29, 2005 8:09 pm ] |
| Заголовок сообщения: | |
Рок как музыка или рок как судьба? |
|
| Автор: | mirriada [ Чт дек 29, 2005 8:18 pm ] |
| Заголовок сообщения: | |
А по твоему они сильно отличаются? когда начинаешь понимать одно - приходит и другое... |
|
| Автор: | Проходящий мимо [ Чт дек 29, 2005 10:29 pm ] |
| Заголовок сообщения: | |
Да ты прав. Но в моём случае сперва нагрянула судьба, а музыка помогла осознать себя... Постоянно замечаю, что металлисты (не все конечно, но - многие) очень мудрые люди. И виновата в этом как раз музыка интеллектуалов - металл. |
|
| Автор: | mirriada [ Чт дек 29, 2005 10:42 pm ] |
| Заголовок сообщения: | |
Согласен. Я, например - сначала начал осознавать свою внутреннюю бездонность, в которой боялся - утонуть сам. Потом услышал музыку, которая приводила в состояние равновесия, и что самое главное, как про меня пели-то... Значит не один я так способен чувствовать...это радовало....но всё же мы все разные и у каждого свой - одинокий путь. Поясни свою тему: она на грани реального понимания мира и нереальности событий... Что есть что... |
|
| Автор: | Проходящий мимо [ Чт дек 29, 2005 11:20 pm ] |
| Заголовок сообщения: | |
Я пытаюсь понять каким образом можно объяснить весьма странные факты. Флейми ну просто сошла со страниц моей халутры. Точная копия. И это - не единственный случай, хотя, безусловно, наиважнейший. Чувствую себя матричным богом
|
|
| Автор: | mirriada [ Чт дек 29, 2005 11:22 pm ] |
| Заголовок сообщения: | |
Смотрю ты стихами болеешь.... Посмотри (хочу рассказать о себе> Место для творчества, стр 5) мои стихи...Очень любопытно твоё мнение знать.... |
|
| Автор: | Лиса [ Чт янв 05, 2006 11:56 pm ] |
| Заголовок сообщения: | |
Я придумал тебя, придумал тебя От нечего делать во время дождя Пить до утра в ожидании рассвета - какая тоска! Я зажмурил глаза и придумал тебя Ты стоишь у порога в белом плаще С черных волос на паркет стекает вода Слишком поздно пытаться тебя придумать назад - Твои тонкие пальцы лежат на кнопке звонка Что мне делать с тобой? Что нам делать теперь? Звонок прозвенит - откроется дверь Ты войдешь в этот дом и останешься в нем навсегда У тебя больше нет никого, кроме того, кто придумал тебя Моя жизнь как вокзал, этот хлам на полу - Память о тех, кто ждал здесь свои поезда А тебе больше некуда ехать - выпей вина Как жестоко с моей стороны придумать тебя во время дождя Я же знал что любовь - это игры с огнем Но как жить без огня если дождь за окном? Ты войдешь в этот дом и останешься в нем навсегда Ты уйдешь навсегда вместе с тем, кто придумал тебя (с) нау |
|
| Автор: | Проходящий мимо [ Пт фев 17, 2006 11:35 pm ] |
| Заголовок сообщения: | |
Суть ухвачена, но в деталях - в деталях описания процесса "творения" - грубовато. Хотя, может мои проблемы как раз из-за привычки к "гладкости"? Мысли материальны. Особенно мои. Но из воздуха как-то не появляются. Рождаются на земле вполне обычным образом. Правда не похожи ни на папу, ни на маму. Разве что на меня
В последнее время вообще занялся клонированием. Но не дословным, а очень приближённым. С доработкой. Последний образец - №8 - явное тому доказательство. Вообще, мои доказательства сильно разбросаны по стране... Впрочем, так оно и надо. |
|
| Автор: | Ruti [ Вт мар 28, 2006 1:01 am ] |
| Заголовок сообщения: | |
Я хочу помочь, но не знаю - как... Это все так далеко от меня, так странно. Даже воображение сдает. |
|
| Страница 1 из 1 | Часовой пояс: UTC + 3 часа |
| Powered by phpBB® Forum Software © phpBB Group http://www.phpbb.com/ |
|